Deux aux dés

Sous le dais, le bey et son ami l’abbé, ce grand dadais venu de Den Den à dos d’âne, se sont défiés aux dés.

Chape de plomb, un poêle au dessus de 42°C. L’abbé sue et halète, pores de déplaisance et palais en carton-pâte (les dattes sont périmées et le vin est trop madère), mais il tient bon !
« Ah… » fait le bey, désespéré car on a jamais vu l’abbé céder.

D’humeur passable, le bey est peu disert. Plus le temps passe et plus la partie lui file entre les doigts.
La dune, silencieusement mobile, enfoui son mirage de victoire sous la caresse complice du khamsin.

Penchés sur le jeu, entre leurs deux paires de pieds soudain jaillit un «4-1» !
« Par Allah, il a la baraka ! ». Le bey résigné entrevoit Waterloo. Puis tout s’enchaine et c’est effectivement le coup de sirocco fatal.
Voilà le bey bouche bée, ébahi, hébété. Défait, fade, à court d’idées, il médite, comme hanté… par le deux du dé.