Que de Queneau !

Que d’eau ! Que d’eau !

Queneau note ses vers, ses pieds, ses pieds de verres.
Mais … est-ce bien de l’eau Monsieur Queneau?
« Je ne suis pas devin, que non ! » répond Queneau, sévère, papier de verre.
La « vigne » a-t-elle deux pieds, même en dévers ?
Ça dépend : dans « cépage » Queneau en note trois.
Queneau, roi, note ses pages ?
Non, dit le page, en dedans : nos dents ! Que noter d’autre que nos quenottes ? Nos queues ? Nos menottes ?
« Eh ben … que d’eau ! »
Queneau a mis (en vain) de l’eau dans son bain, mais rien ne vient !
Sauf une question, en ces thermes :
« Devais-je vraiment mettre de l’eau dans mes vers ? »

Que d’os! Que d’os !

Queneau visite un ossuaire.
Compte les pieds, monte les côtes, cherche des vers.
Mais … faites-vous des vers d’os, Monsieur Queneau?
« Je fais des pieds et des mains, répond Queneau, c’est incommode ».
Si « demain » a deux pieds, seul, « un métatarse » est alors pentapode !
Une pinte en main, Queneau médite, c’est sa méthode (aux antipodes de nos codes, Queneau maudit les modes).
Bière, liqueur, juste un doigt de plus, en ce reliquaire.
Tombes, esprits, deux dents, un saint suaire, dedans cet ossuaire.
« Eh ben … que d’os ! »
Queneau, penaud, en perd les os, mais rien ne naît !
Sauf un doute, exprimé en ses maux :
« Pourquoi m’avoir, Docteur Petiot, envoyé prendre les os ? »